El Media Lab del MIT (Massachusetts Institute of Technology) está trabajando en un robot que hará las tareas del reportero en aquellas zonas de guerra inaccesibles. La máquina, parecida al famoso Mars Pathfinder, tomará fotografías, grabará vídeo, incluso hará entrevistas, todo ello dirigido por control remoto. ¿Su nombre? AfghanExplorer. Ya está dando que hablar.

Con el Charly por ahí es pecado decir que Del Bosque es el peor entrenador. Aunque está claro que no tiene ni la menor idea. Pero es que hay ideas menores e ideas minúsculas.

Ya me caía gordo Jiménez Losantos, pero desde hoy... ¿Pues no dice en su columna que Luis Enrique es cántabro?

Citas:
- Nunca pasa nada... y si pasa qué importa... y si importa qué pasa.
- Puedo porque creo que puedo (Virgilio)

Miercoles 20. stop. Salgo para Denia. stop. Paradita en Madrid. stop. Reina Sofía (museo). stop. Warhol-Basquiat-Clemente. stop. Impresionante. Sólo reseño a Basquiat porque es my favorite. stop. Ya en Denia pues mucho sol. stop. Alemanes bajo las piedras. stop. Juanito no está entre ellos. stop. Aunque no le vendría mal camuflarse una temporadita. stop. Vuelta a casa. stop. Paradita en Madrid (esta vez menos cultural, 2 horas -no exagero- en un atasco en la M-40). stop. Oviedo nos da la bienvenida. stop. Cómo no. stop. Cielo gris plomizo. stop.

Hay sitios donde cobran algún vino a casi tres millones de pesetas la botella. Está caro Londres para cenar. Pero lo más increíble es que de los 12 millones de pesetas de la cuenta, se bebieron treinta mil en agua mineral. Entre seis personas. A la comida invitó la casa.

Este obituario interesará a algunos. Hay mucho incondicional de La gran evasión.

Ya no debuto con la sub-25. ¡Qué bajón!

Fin de semana movido... desde el sofá de casa. El sábado aluciné con Juanito, con esos últimos 6 kilómetros de los 50km estilo clásico. Era una pasada. El domingo por la mañana, el notición, que durará sólo hasta mañana porque la Champions lo acaba matando casi todo. He leído mucho ayer y hoy sobre el caso. Y simplemente me quedo con algunas conclusiones:
-Darle a alguien 11 millones de pesetas al año, para que entrene a su bola, fuera de España, sin ninguna relación -salvo la económica- con su federación y el país que abandera, tiene poco sentido desde el punto de vista deportivo.
-El doping se gestiona siempre mal. Los COIs, UCIs, IAFs, de turno siempre la cagan: siempre se filtran los resultados, nunca se espera al contraanálisis, no hay criterios claros. Cada uno hace de su capa un sayo. Que le quiten sólo una de las medallas es absurdo. Es imposible doparse para una sola prueba con EPO o similares. El doping es un proceso.
-A Juanito le pillaron en un control sorpresa, porque lo tenía todo medido para los días de competición y los de controles previos. Falló en uno de ocho. De esto se deduce que 'controlar' los controles no es tan difícil. Y que problablemente se dope un porcentaje alto de los deportistas de élite. El murciano tuvo mala suerte.
-Esto hace un daño irreparable al deporte. Ahora se duda de todos. Todos están vigilados por médicos especialistas. Y de los que más se duda es de aquellos que realizaron gestas 'inhumanas', claro.

Pero lo importante es que desde el viernes soy padrino de un guaje rubio que pesa 3 kilos. Nació a las 22 horas del día 22 del 2 del 2002. Va a ser un moustro.

Indignante la noticia de que la inflación ha bajado una décima. Otro chanchullo de las cuentas de este gobierno, que se están convirtiendo en auténticos especialistas en maquillar resultados. Resulta que en enero bajaron los precios de la ropa y calzado un 7,5%, ocio y cultura un 0,6%, y menaje un 0,3%. Es decir, por primera vez se registran las rebajas en el IPC. Pues nada, a ver cómo se las arreglan el mes que viene, sin rebajas, con el 'subidón' de la ropa. Pero, por favor, no nos engañen: con el euro y el nuevo año ha subido todo. Y lo mismo con las cifras del paro, de la deuda...

Un par de citas de esta agenda mía. La de ayer y la de anteayer:
Si sale, sale. Si no sale, hay que volver a empezar. Todo lo demás son fantasías. Édouard Manet.
Hay que vivir como se piensa, si no se acaba por pensar como se ha vivido. Paul Bourget.
Esta segunda me parece fundamental.

Rafa, en los locales de la sierra la proporción es una copa=una botella de guailabel. En Granada capital (yo no he ido nunca de marcha a la sierra) la proporción es 2,5 copas= botella de guailabel. Hay sólo 3 sitios donde te cobren más de 500 pelas por copa. Para una cosa buena que tenemos, hijo... Ten en cuenta que aquí hay 60.000 estudiantes universitarios que, sumados a los de enseñanzas medias, salen de marcha a los locales de una calle y sus adyacentes (la llamada "zona"). El que sube el precio, no tiene más remedio que cerrar al mes. Competencia perfecta.
Gustavo, cierto que los españoles somos gilipollas (yo la primera ), pero aunque el botellón lo conocemos todos, su interés es que desde la publicación de la ley está prohibido. Maquiavelo decía en "El Príncipe" que la gente tolera mejor la muerte de un pariente que la privación de algo que le pertenece. ¿Es botellón compartir una litrona en un banco entre dos personas? ¿Da igual la hora del día? ¿Y si son seis o siete que salen a la puerta del local huyendo de la falta de ventilación con uno de esos "minis", o con un vaso de cocacola con hielo y se lo beben allí? ¿Cómo controlará la policía la edad y lo que beben cada uno de los sujetos intervinientes en una reunión nocturna? Yo creo que tiene interés, sobre todo porque la venta de alcohol se puede controlar con impuestos especiales, con tarifas máximas a los locales nocturnos, con rigor en la obtención de licencias de apertura de estos sitios... No se hace así, como en otros países. Preguntémonos por qué. Pero hoy toca hablar del Real Madrid.

He dedicado la primera hora y media del día a leer todo lo publicado hoy en El País sobre José Ortega Spottorno. Algún texto arduo, pero se aprende bastante y se recuerdan cosas de esa 'Historia del Periodismo Español' que algunos capeamos como pudimos. Y además, te llevas alguna sorpresa; como que la mujer de Ortega Spottorno, Simone Klein, es la autora de 1080 recetas de cocina, libro que firmó como Simone Ortega. Este es el libro de cocina más vendido del mundo. Con él aprendió mi madre, que me lo regaló hace ya algunos años.

Me informa Carletto de que pronto se estrenará El secreto de Joe Gould, dirigida por Stanley Tucci. Esto quiere decir que os queda poco tiempo para leer el libro, publicado por Anagrama, y que en realidad son dos entrevistas que vieron la luz en The New Yorker, escritas de forma magistral por Joseph Mitchell.

Nota: Ayer Moustros recibió 62 visitas, récord hasta el momento en un solo día.

Ya era hora de que Halle Berry se colase entre las grandes. Lo pedíamos a gritos desde la Cory de El último Boy Scout, una de esas películas 'comerciales' que ves una y otra vez sin aburrirte, con escenas memorables. Film de Tony Scott, que ha dado más de una vez en el clavo. (Quiero ver su primera película: The Hunger, -traducida como El Ansia-, con David Bowie, Susan Sarandon y Catherine Deneuve; de terror). Pues eso, que si hay que darle el oscar a la preciosa Halle por Monster´s Ball, se le da. Aunque me daría una pena por Nicole...

¿Una botella de guailabel en el Carrefour lo mismo que tres copas en un sitio decente? Charo, ¿desde cuando no te tomas una copa en un sitio decente?

Me dijo Rafa que algunos Moustros os juntásteis este fin de semana. La sección femenina siente habérsela perdido, pero ha estado debatiendo en una reunión alternativa celebrada en Granada si aceptábamos que Juanito constituyera una excepción a la teoría del FEEII (fracaso español estrepitoso, irreversible e inevitable). Por unanimidad hemos decidido aceptar barco como animal acuático y los casos de Iván Pérez, Niurka Montalvo, Sandra Myers... son excepciones a la tesis que sostenemos. Y lo sentimos por Paquito, el antijuanito.
Por lo que respecta al botellón, da igual que no lo recoja el diccionario de la RAEL, porque donde tiene que definirse es en la ley. Todas las leyes tienen unas definiciones de los términos que regulan. Ej: la persona se define en el art.30 del Código Civil, las cosas, la muerte, la obra de propiedad intelectual... todo. Pero tenéis razón en que la ley es inútil, sobre todo porque no resuelve nada. Mientras una botella de "güailabel" en el Carrefour valga lo mismo que tres copas en un sitio decente, los botellones seguirán existiendo. Igual que las reproducciones de CDs no autorizadas, aunque sea delito. Pero la política es así: pura demagogia y muchos intereses económicos en medio. (Yayo, Javier Reverte ha presentado una novela, "La noche detenida". Por si te gustó la que estabas leyendo).

Bueno, ahora sí que tiene que estar cabreado Paquito Fernández Ochoa. No sólo no es el único oro español en deportes de invierno, sino que ahora hay uno que ya tiene dos. Se ve que el Juanito es más majo que las pesetas pero, de todos modos, yo prefiero un campeón de Granada o de Jaca. Y si es en esquí alpino, mejor que nórdico.

botellón.
(Del aum. de botella).
1. m. Méx. damajuana.
damajuana.
(Del fr. dame-jeanne).
1. f. Recipiente de vidrio o barro cocido, de cuello corto, a veces protegido por un revestimiento, que sirve para contener líquidos.
El nuevo diccionario de la RAE ha nacido obsoleto.

Más sobre el botelleo. Albiac se contradice en línea y media, impresionante: "El primero (alcoholismo) no tiene solución, dejémonos de hipocresía. Si alguien quisiese de verdad atacar el consumo de alcohol no tendría más que penalizar impositivamente a vinateros y alcoholeros". Entonces, ¿tiene o no tiene solución?, ¿en qué quedamos? Eso sí, da en el clavo al diferenciar los problemas. Lo de Jiménez Losantos, increíble, le da absolutamente igual el tema de sus propias columnas: al segundo párrafo se tira a la yugular de 'la izquierda de este país', y fuera. No le pongo un link; ni de coña. Algo mejor Martín Prieto, pidiendo responsabilidades a los padres.
Hoy, San Valentín. Que nos sea leve. Lo mejor al respecto, Forges.

Señores, Willy Fog existe y es mujer... ¿su nombre?... ¿alguien lo ignora?... Rosa María Calaf... of course mi querido Rigodón.

Lo del botellón es un problema, está claro. Pero eso de prohibir beber en la calle parece una solución demasiado fácil... siempre que el problema sea la ingestión indiscriminada de alcohol entre los jóvenes, claro. Pero la realidad es que no nos ponemos de acuerdo en definir el problema. Si se bebiera lo mismo, pero en silencio y no dejando las calles llenas de mierda, ¿existiría este debate? Creo que no: se gastarían unos millones al año en publicidad 'educativa' tipo 'fumar provoca cáncer'... y a correr. Lo que nos molesta es que nuestros cascos viejos huelan a meado, las voces abajo en la plaza no nos dejen dormir, y que algún crío mamado nos rompa de una patada un retrovisor.
La permisividad social hacia el alcohol es casi total. Ese sí que es un problema grave. Ante eso, prohibir beber en la calle me parece meter la mierda debajo de la alfombra.

La agenda médica que me regaló en navidades mi amigo Monchu trae una cita cada día, pero casi nunca me acuerdo de leerla. Luego, una vez al mes leo las atrasadas, como algunos hacen con Moustros. Hoy, martes 12:
En la vida hay que escoger entre ganar dinero o gastarlo: no hay tiempo para las dos cosas. Edouard Bourdet.
21 de enero: ¡Cuántos en las cortes tienen oficios preeminentes, a los cuales en una aldea no les hicieran alcaldes! Fray Antonio de Guevara.
22 de enero: Antes de desear algo ardientemente conviene comprobar la felicidad que le alcanza a quien ya lo posee. La Rochefoucauld.

Carnaval. Días intensos. Muchas cosas que contar y pocas fuerzas para escribirlas. A modo de resumen forzado, salpicado con comentarios de actualidad:
Bilbao, tremenda comedia. Getxo, sábado por la tarde -después de inefable menú de sidrería que me impidió cenar- paseo por Neguri, las playas, etc. Disfrazamiento mientras Juanito Muehlegg ganaba el oro para España. Quinito con cerveza y calimocho en una lonja (bajera, pipote, txoko) ahí en Getxo, a la vieja usanza, debajo de una enorme ikurriña con 12 vizcaínos que sabían menos euskera que yo (no es coña); buena gente. Delante de mí, Lara Croft, tremenda; yo, de mosquetero. A la 1 AM, metro a Bilbao, lejísimos. Ya vorágine, lo viejo, copas, geniales tres disfrazados de percebes. Pincho a las 5, amago de discoteca de moda "Congreso", -lío por diferentes denominaciones tipo Parlamento o Diputación- (en la puerta con Juanma Bajo Ulloa). Un rato de lágrimas con dos Pipis Calzaslargas por la muerte de su creadora. Intento de cacerolada en la estación de metro al ver a uno con la albiceleste, que no siguió el rollo. 6.30 AM. Conversación muy seria con una pareja adulta en el mismo vagón: ellos disfrados de extranjeros despistados, pero de Getxo de toda la vida, curioso. Y a las 7 durmiendo.
2 de la tarde del domingo: famoso puente colgante y subida a un acantilado, preciosa estampa de la desembocadura del Nervión. Alubiada recuperadora, café en un mexicano indescriptible (sofás morados, amarillos, verdes ácidos con dibujos, calaveras del techo, rosas de plástico, con vistas al mar), visita al castillo de Butrón, y bus a las 20.00 a Donosti.
Bilbao sólo había sido la manera de matar el fin de semana previo a mi primer juicio en vida. Juzgado de Instrucción nº2 de San Sebastián. Un año y 28 días esperando para 32 minutos de juicio. En una semana dan el veredicto. El abogado salió muy contento, pero no me creo nada. Tranquilos, no voy a la cárcel: sólo fue un accidente de coche.
La verdad: todo ese ritmo de los últimos días buscaba el no tenerse en pie a las 22.00 de ayer lunes, pero no fue posible. El cuerpo pedía su dosis ¿final? de Operación Triunfo. No voy a extenderme en el tema, que estamos todos hasta el gorro. Sólo un par de cosas: el 'No me digas que es el Mini' de Chenoa, chica con 'stilo', según Lozano. (Lo dijo por venganza, fijo, por no quedar entre los tres primeros). Y el dato: dos tercios de los españoles no vieron ayer la gran final de Operación Triunfo.

Qué nostálgicos estáis todos... Por favor, que estamos en carnaval, o en la semana de los enamorados (otro negocio de los que nos gustan a Nacho y a mí). ¿Se me permite contar cómo llegué yo al concepto de "día de los enamorados"? Fue en 3º de BUP. Sólo una amiga (portera del equipo de fútbol) tenía novio. El 14 de febrero nos quedamos a entrenar por la tarde. Comimos en el patio, y de repente, apareció él con flores y regalos desde la verja. Las 10 o 12 del equipo pensamos: novio=regalos. Después sacó la pulsera del amor (anillo y pulsera que se unen por unas cadenas que van por la palma de la mano), se la puso a mi amiga y la cogió de la otra mano, dejándola imposibilitada para comer; se le enredaba la servilleta, el pelo, los pimientos... Las demás pensamos: novio=problema.
Con el estómago revuelto, después del calentamiento echamos una pachanga. Entonces, nos dimos cuenta de que el chaval era tartamudo, y nos gritaba desde la banda: ¡gua-gua-guarrameta, sal del área! Todas pensamos:novio=payaso. Lo peor es que al rato se formó un pelotón en medio del campo. Yo tuve que bajar un poco para no quedar fuera de juego (era delantera), y escucho: ¡la me-me-media pu-puta, e-e-emárcate! La gente se descojonaba, así que me desmarqué llevándome una defensa contraria de la camiseta. Aún así, el farfollas gritó: !!e-e-era fuego!!

Perdonad los ataques de nostalgia de mis queridos abuelos Nacho y Gustavo. Ya sabéis, están mayores: la crisis de los 25.
Ayer fui a ver Italiano para principiantes, porque no quedaban entradas para Amelie. Pese a tener el certificado DOGME 95 ése del pesado de Lars Von Trier, la película se deja ver y a ratos es divertida. Pese a no tener banda sonora, no me dormí, lo cual dice mucho de este film coral danés. Y pese a que entré al cine muy poco convencido, la recomiendo. Uno de los actores es Lars Kaalund, que interpreta a un loco del fútbol que empezó a estudiar italiano cuando la Juventus fue a jugar a la ciudad. ¿Dónde he visto yo antes a este hombre?, ¿o se parece mucho a alguien?
La selección ya empieza a ilusionarme otra vez. Y un periódico suizo multa a sus redactores si cometen faltas. Bravo.
Me acabo de enterar de que en los saltos de esquí es mejor tener viento en contra que a favor. El primero ayuda a que el saltador se eleve más en el momento de despegue y el salto sea más largo. Interesante.

A mí lo de la reválida me ha venido bastante bien, al menos para recordar aquellos años de cuando pibe... Esos en los que la meta era la línea de salida; el amor, algo que pasaba en las pelis de tus padres; el dinero, cinco duros para chicles (hoy 0.15 euros); y el tabaco, el alcohol y las mujeres, cosas de mayores... Aún recuerdo un disco (vinilo) que Rafa me dejó en aquellos años de colegio. Era de los Genesis, ¿te acuerdas?... Y cómo olvidarme de los pantalones de cuadros tan cursis que lucí en la primera comunión de Gustavo (mejor que no te acuerdes)... Y así fueron pasando los años, los cursos, los exámenes... y por fin llegó la selectividad y la aprobamos y nunca pasó nada de nada de nada...

Alejandro, qué alegría que hayas vuelto. Nacho, gracias por las felicitaciones. Mi vida cambia, hasta los radicales son libres y yo esclava de los temas. Rafa, llevas 9 años sin acordarte de mi cumpleaños. Voy a llamar a Joaquín José, el defensor de las causas nobles y desgraciadas, a ver qué le parece este atentado.
Una sola cosa (hoy he dormido poco y tengo peor cara que los pollos del Pryca, como dice mi primo). Hace un par de días a un diputado del PP se le ocurrió decir una parida machista en público. Esto no lo voy a comentar porque no es el caso. Lo que quiero advertiros, sobre todo a los que os dedicáis al periodismo es que, aun en el caso de que os parezca que alguien es digno de improperios, eso es algo que no debe trascender. Lo digo porque en el programa que me despierta por las mañanas ("Anda ya"), la locutora llamó deficiente al sujeto en cuestión. Teniendo en cuenta que los abogados de este sujeto deben ser gente preparada y la cantidad de difusión que tiene el programa, por una cosa así se le puede caer el pelo a la chica. Si queréis más datos, id a la ley orgánica 1/82 de protección civil del derecho al honor, a la intimidad personal y familiar y la propia imagen.

Ya he recomendado alguna columna de Manuel Hidalgo. Aunque no siempre estoy de acuerdo con él, ni siquiera la mayoría de las veces, me gusta. Lo leo porque arriesga, se moja, y parece hacerlo con sinceridad. No le preocupa ser políticamente incorrecto, y tampoco busca serlo para hacerse notar. La columna que publicó ayer me parece muy buena.

David Vidal es un fenómeno: morirán el día antes, el día después, el ojo que todo lo ve y los presentadores graciositos... y el gallego seguirá salvando equipos, de fútbol. El problema es que le llamarán para el programa Sociedad Deportiva y cometerá el error de ir a dar consejos. Porque un tiene un punto de Luis Fernández, de mirar de reojo a la cámara mientras pega gritos en la banda, que le pierde un poco. Y dudo mucho que consiga ascender de categoría a equipo alguno.
Carletto, lee este interesante artículo del periódico de tu pueblo y demuestra que existes de una vez. ¿Realmente creéis en Barcelona que la invasión cultural no existe? ¿Allí no tenéis, como en Barañáin, chavales de 14 años que servirían de extras para películas de institutos en Brooklyn?
Umbral, sobre lo que decía ayer Gustavo.

No, no me salió la jugada redonda aunque el Sporting esté empezando a crear ciertas expectativas para darnos otro batacazo en breve, os lo aseguro. Porque Villa no va a meter dos goles todos los partidos, por desgracia. Decía que la jugada no era redonda porque yo iba con los Carneros, uno de mis equipos predilectos desde que hacían el ridículo en Los Ángeles. Luego se fueron a San Luis, se encontraron de casualidad con un quarterback excepcional, y ganaron una Super Bowl. Ayer perdieron por bocas, porque al amigo Warner sólo se le ocurrió decir un par de días antes que quería ser el primer quarterback en ganar 5 Super Bowls, ¡y sólo llevaba una! Pues nada, después del partido de ayer que me tragué en alemán de 00.30 a 4.00 AM, a Kurt Warner le siguen faltando cuatro Super Tazones para superar a Montana. Que conste que lo de Carneros, Patriotas, Super Tazón y demás es como llaman a las cosas los hispanos en los USA, que no me invento nada. Igual en la NBA, donde juegan los Celtas, los Halcones, o los Supersónicos. Quizá estemos mas familiarizados con el béisbol: los Medias Rojas, los Atléticos (de Oakland, no los colchoneros), los Cerveceros... Ayer me decía uno de mis compañeros de piso: pero tío, ya verás la Super Bowl mañana, grábala, qué más da, si no vas a poder hablar de eso con nadie...

La prensa, por detrás. Lo que cuenta este editorial de La Nueva España ya lo sabíamos la mayoría de los asturianos desde hace años. Y ahora parece que están descubriendo la pólvora. Durante 12 años cogí un autobús en Gijón para ir al colegio a Llanera, mucho más cerca de Oviedo. Los viernes me iba en tren de Gijón a Noreña, y de allí a Meres, para los sábados por la mañana jugar al baloncesto el campeonato municipal en Lugones, Oviedo, u Olloniego. Unos sábados salía por Pola de Siero y otros por Oviedo. Y muchos por los dos. Mi abuela compraba más en el Pryca de Oviedo que en cualquier supermercado de Gijón. Y me acuerdo que cuando abrió Alcampo con sus precios tiradísimos, iban hasta allí desde todas las esquinas. Y cualquiera que viva en la zona os contaría decenas de ejemplos parecidos. Desde Colloto al centro de Oviedo (unos 5 kilómetros), se tarda prácticamente lo mismo que desde casa de los abuelos de Carletto en Gijón al mismo centro de Oviedo (29 kilómetros), porque lo que lleva tiempo es entrar en la ciudad y aparcar el coche. Y ahora viene la prensa regional a descubrirnos lo evidente. De todas formas, es un buen editorial para el que no sepa de qué estoy hablando.

¿Tanto tiempo lleva Carletto sin contarnos nada? Eso le pasa por contar cosas interesantes, luego la gente exige que sigas al pie del cañón. Claro, de Sito no se acuerda nadie, porque como se hizo el sueco desde el principio...
DRAE 2001. Alter ego.
(Loc. lat.; literalmente, 'el otro yo').
1. m. Persona en quien otra tiene absoluta confianza, o que puede hacer sus veces sin restricción alguna.
2. m. Persona real o ficticia en quien se reconoce, identifica o ve un trasunto de otra. El protagonista de la obra es un Alter ego del autor.
Lo último que sé de él es que desde ayer es hijo de un doctor en Arquitectura, y que el jueves estuvo en el Bernabéu con Alejandro y alguno más echando de menos a Hierro y acordándose del violín de Larrainzar (bueno, no sé si acordarían; yo sí, desde luego. Cada poco; desde hace años).
Carletto, sal a la luz para demostrar que no hay alter egos que valgan. Por favor.

¡¡¡ 25 Felicidades Charo !!!

¿Realmente alguien conoce a Carletto Marañón?... Estoy empezando a creer que no existe; que se trata simplemente del alter ego de Rafa, una invención sin más, una aguja en un pajar, el conejo que sale de la chistera... Un Rafael Azcona cualquiera que durante años se rumoreaba que era el mismísimo Berlanga, un Guadiana que aparece y desaparece y aparece y vuelve a desaparecer... Con todos mis respetos.

Yo creo que nuestra identidad ha quedado reflejada de nuevo en el Open de Australia, y no pasa nada por el hecho de que cambiemos de deporte o actividad.
¿Sabéis qué? Rafa ha perdido su contacto con los casting de Operación Triunfo, pero yo tengo otro mejor: un seleccionado para Gran Hermano III (esto se va pareciendo a Tiburón). El hermano en cuestión tuvo que someterse a un test psicológico, a entrevista personal y a grabación de 26 minutos. Gustó, y confío en que seguiré informando de esto. Personalmente creo que tiene cualidades para GH: estaría dispuesto a no hacer nada, no sabe cocinar, es hábil en las peleas por el tabaco... Un crack.
Yo, chicos, dentro de unas horas cumplo 25 años. No me asusta ser tan vieja, sobre todo cuando la vejez ya no es problema: ¿habéis leído que el 14 de febrero (muy oportuno) se comienza a vender la Viacrem para solucionar la anorgasmia femenina causada por la edad? Todo un alivio, si tenemos en cuenta que no es una pastillita (las mujeres siempre lo tenemos todo más... iba a decir más jodido pero no es lo más propio hablando de anorgasmia), sino un gel que hay que untarse en el clítoris. Es decir, hay que ser contorsionista. Si a las dificultades del untarse el gel se añade que el efecto dura 30 minutos y en ese tiempo tienes que "buscar ayuda" (el gel no tiene vida propia), sitio tranquilo (o coche, da igual, hay prisa), y todo el cotarro... Creo que sólo le compensa a la novia de Rocco. Auguro pocas ventas.

ADIOS ENERO Y TU CUESTA

Hay quien dice que Gasol triunfa en los U.S.A
y la mili se nos llena de extranjeros.
Argentina: cacerolas, sonajeros...
harían bien en rezarle a La Inclusa

Cela-Marina, Marina-Cela
y el Madrid ya es finalista de la copa.
Se acabaron las rebajas de la ropa
y mañana son los Goya... toma tela...

Adios Enero, vuelve por acá otro mes
pa enfermarme con tus gripes y champagnes
a la espera de un Febrero sin reproches

Que se aliste en nuestras filas Elliot Ness,
Argentina necesita carnavales,
buenos días, buenas tardes, buenas noches...