Esto si que es una buena pesca.

Estoy ahora mismo siguiendo la ceremonia de entrega de los Príncipe de Asturias, con el portáil, a través de CNN+.com. Mientras, sigo publicando mis noticias en la web de la empresa que me paga, con sede en Miami, y doy explicaciones a mi jefe vía messenger. Y acaba de decir Don Felipe que los ordenadores cuánticos de Cirac (a saber qué carajo será eso) revolucionarán el mundo de las comunicaciones... como si no estuviera bastante revolucionado ya.

Todo esto desde una fría y oscura oficina de Colloto, por cierto. A unos tres kilómetros del teatro Campoamor. Si llego a saber que iba Pe del brazo de Almodóvar...

Probablemente esta sea la noticia más graciosa que he leído últimamente. Y lo peor es que me la creo. Me parto. Me imagino al oso medio pedo chocando contra los árboles e hipando en plan oso, y al rey detrás en plan ALTO EN NOMBRE DE SU MAJESTAD. De viñeta del Jueves, vamos.

Esto si que es tener mala pata... o mal codo.

Un ginecólogo de Barcelona denunciado por abusos sexuales a sus pacientes. Mi inquietud es grande porque, una de dos: o yo debería plantearme denunciar al mío también, o hemos llegado a un punto en que la gente espera que hasta las citologías y las endoscopias les produzcan un orgasmo...Mi ginecólogo...la verdad es que es un tío que siempre me recibe con frases como " quítate las braguitas, túmbate bocarriba en la camilla y abre bien las piernas". Trata de evitar que alguien piense que está insinuando algo, y luego vaya a la tele a contarlo. Por insinuar está claro que no puedo denunciarlo porque lo que quiere decir, lo dice...Pensemos en los tocamientos sin embargo... mi mala suerte es tal que no sólo tengo unas tetas ridículas sino que para una vez que me abultaron algo más resultó que eran bultitos de los malos y encima de todo, dolían. Ahora bien, el ginecólogo fue directo hacia ellos con las manos heladas, sin avisar ni nada. Seguro que es delito, sobre todo el estrujamiento posterior arriba y abajo de los anteriormente citados bultitos, no puede quedar impune una cosa así.Cuando ya una pensaba que se había terminado la consulta, resulta que el buen hombre quería continuar ahora con una citología y una ecografía interna. Y ahora que lo pienso, no paro de encontrar cosa denunciables, porque como la puerta estaba abierta ( consulta en la Seguridad Social) allí llegaban residentes y enfermeras de la planta a comprobar lo de los bultitos..."Venga, vamos...todos a mirar, qué más da...ole, a ver quién tiene las manos más frías...!".Con el entusiasmo de las visitas ( un complot punible perfectamente en el que podría denunciar a toda la planta), no me di cuenta de que iba a ser objeto de "atravesamiento longitudinal" con el llamado "lápiz", pero que amigos Moustros, tenía el tamaño de un cirio. "Mira el monitor, verás los ovarios", dijo el presunto abusador...girando la cabeza estaba yo cuando de pronto... la sensación de haberme convertido en una brocheta humana indefensa y bocarriba, sin palabras, un grito ahogado y la visión de mis ovarios en la pantalla ( tal vez mi amígdalas,ya ni me fío, porque los lagrimones no me permitían una visión nítida y yo sabía que aquello que me había metido era largo con ganas).Dijo el presunto homicida: "Ahora movemos el lápiz y ...( qué gracia) dime si te duele". Si te duele??? Será posible? Yo le dije: "Me siento como los pollos asados de la feria, sodomizados sin motivo; si pudiera hablar, te diría lo divertido que es esto". Menuda mañana... y lo que me costó salir de allí, sin poder cerrar las piernas en varias horas... Está claro,como veis se han vulnerado todos los derechos humanos posibles en mi persona... amigas lectoras, unámonos todas a las de Barcelona!

No lo puedo evitar. Veo un telediario, leo el periódico, escucho la radio y simpre, inevitablemente, me viene a la cabeza el estribillo de la canción "sácame de aquí", del genial Bunbury. Y es que dice:

Sácame de aquí,
no me dejes solo,
o todo el mundo está loco
o Dios es sordo.

Sácame de aquí,
no me dejes solo,
no entiendo que nos pasa a todos
hemos perdido la razón.

No lo puedo evitar....

pepi, luci, bom
y ahora charlize theron.
¿cómo permites sabina
que te destroce las rimas el corte inglés
y tu chica almodóvar te la ponga del revés?

No sé por qué sospecho qué película va ir finalmente a los Oscars. Y es que dentro de ese presupuesto megamillonario de Alatriste (que hay que recuperar como sea), con ese actor y patatín patatán, mucho me extrañaría que no se hubiera incluído una partidita presupuestaria con el lema "Sobornos de jurados y regalitos varios" (Ojalá "Tano" no lea Moustros). Simplemente digo que es una sospecha que tengo... En cualquier caso, yo votaría Volver.

Segundo año consecutivo en que el Premio Príncipe de Asturias de los Deportes es un grave error, anteponiendo que los premiados sean españoles a cualquier otra cosa. Así no se consigue que el premio gane prestigio. Que se lo llevara Nadal también hubiera sido otra equivocación. Agassi, un acierto.

La selección española de baloncesto es la leche, pero más ha ganado últimamente la argentina y no tiene un premio Príncipe. ¿Y si llega a ganar Grecia, que el año pasado se proclamó campeona de Europa? ¿Se lo hubieran dado entonces a Grecia? Lo dicho, así no vamos a ningún lado.

Impresionante la selección española de baloncesto (eso de la ÑBA me parece otra pijada). No sólo por la paliza a Grecia en la final, sino porque no recuerdo un equipo que haya dominado con tanta autoridad un campeonato desde Estados Unidos en Atlanta 96. Salvo la semifinal con Argentina, arrasaron al resto. Qué madrugones más a gusto me he pegado estos días. Eso sí, se queda uno con las ganas de haber ganado al Team USA, pero da igual.

Éstos se marcan cada titular últimamente patético... Es que ya son juegos de palabras de un crío de seis años.

Día 1. Vuelta al curro. Vuelta a Moustros. Y vuelvo con otra muerte bajo el brazo. En este caso le tocó el turno al gran Glenn Ford. Pasará a la historia por una bofetada, pero qué bofetada... Cuidado Johnny Farrell, que Gilda te está esperando tras una nube con forma de guante para plaf, plaf y beso final. The end.

Un día escribo algo sobre Gilda (probablemente mi peli preferida), película de la que hay mucho que contar.

Me encuentro cerrado por vacaciones. Ya os contaré a la vuelta. Pero abro hoy una ventana para recordar a uno que se nos fue ayer. Junto a su cuerpo una nota. Cada uno que piense lo que quiera, yo sólo pienso que se ha ido un de los grandes, demasiado pronto, como suele ocurrir. Puto mundo. Hilario Camacho desde ahora dará conciertos mortales, como hizo siempre en vida.

*Paellera. Qué genio Forges. Vale ya con la tontería de que se llama "paella". ¡Vale ya, hombre!

No sé si alguno habrá tenido la misma percepción que yo al respecto, pero me da la impresión de que existe en el subconsciente colectivo una tendencia especial al malestar e incluso a la mala leche y la desgana a la hora de trabajar en agosto. Es como si aflorara lo peor de nosotros,no sé. ¿Alguno se ha subido en un taxi de Madrid estos días? Yo, por evitar las obras de la línea 8 de metro a punto he estado de echar los higadillos por la boca en el trayecto Barajas- Chamartín, en una carrera-desafío-abuso del GPS, del ESP y del sudor de la camisa del taxista pegada al artefacto llamado BPA ( bolas para los asientos, que llaman algunos). El mal humor está presente en las colas de la comisaría (tengo que renovarme el pasaporte porque me voy unos días a Marruecos), donde sólo se oyen voces procedentes de una peso pesado del funcionariado próxima al hermafroditismo que manifiesta a gritos su descontento por los nulos efectos de la mesoterapia, los parches anticelulitis ( que no tiene reparo en enseñar) y las inyecciones virtuales de oxígeno y agua que le vienen aplicando en el centro estético de Palencia. "No está mal lo que te han hecho, suponiendo que te hayan dejado pagar con dinero virtual también"...pienso, pero no digo nada ( mucho hay que tocarme las narices para que yo suelte un improperio). Ahora bien, en este momento ( que son las 3), llego al edificio de oficinas donde trabajo y me encuentro fregando al portero, misógino que cultiva protozoos desde hace un mes en el agua sucia del cubo de la fregona,y que ha celebrado mi llegada extendiendo sus cultivos por el suelo y acercándomelos en un descuido hasta mojarme las sandalias de pleno...ahora mismo, señores, daría positivo por testosterona en un control antidopaje, y además de tener que pensar en desparasitarme los pies en cuanto llegue a casa, pienso: ¿va a durar esto un mes?