Me encuentro cerrado por vacaciones. Ya os contaré a la vuelta. Pero abro hoy una ventana para recordar a uno que se nos fue ayer. Junto a su cuerpo una nota. Cada uno que piense lo que quiera, yo sólo pienso que se ha ido un de los grandes, demasiado pronto, como suele ocurrir. Puto mundo. Hilario Camacho desde ahora dará conciertos mortales, como hizo siempre en vida.

*Paellera. Qué genio Forges. Vale ya con la tontería de que se llama "paella". ¡Vale ya, hombre!

No sé si alguno habrá tenido la misma percepción que yo al respecto, pero me da la impresión de que existe en el subconsciente colectivo una tendencia especial al malestar e incluso a la mala leche y la desgana a la hora de trabajar en agosto. Es como si aflorara lo peor de nosotros,no sé. ¿Alguno se ha subido en un taxi de Madrid estos días? Yo, por evitar las obras de la línea 8 de metro a punto he estado de echar los higadillos por la boca en el trayecto Barajas- Chamartín, en una carrera-desafío-abuso del GPS, del ESP y del sudor de la camisa del taxista pegada al artefacto llamado BPA ( bolas para los asientos, que llaman algunos). El mal humor está presente en las colas de la comisaría (tengo que renovarme el pasaporte porque me voy unos días a Marruecos), donde sólo se oyen voces procedentes de una peso pesado del funcionariado próxima al hermafroditismo que manifiesta a gritos su descontento por los nulos efectos de la mesoterapia, los parches anticelulitis ( que no tiene reparo en enseñar) y las inyecciones virtuales de oxígeno y agua que le vienen aplicando en el centro estético de Palencia. "No está mal lo que te han hecho, suponiendo que te hayan dejado pagar con dinero virtual también"...pienso, pero no digo nada ( mucho hay que tocarme las narices para que yo suelte un improperio). Ahora bien, en este momento ( que son las 3), llego al edificio de oficinas donde trabajo y me encuentro fregando al portero, misógino que cultiva protozoos desde hace un mes en el agua sucia del cubo de la fregona,y que ha celebrado mi llegada extendiendo sus cultivos por el suelo y acercándomelos en un descuido hasta mojarme las sandalias de pleno...ahora mismo, señores, daría positivo por testosterona en un control antidopaje, y además de tener que pensar en desparasitarme los pies en cuanto llegue a casa, pienso: ¿va a durar esto un mes?

El Roto, en El País.

Se ha muerto Syd Barret, que en realidad ya llevaba muerto un montón de años. Fue el primer líder de Pink Floyd y el que puso nombre al grupo. En fin, The Piper at the Gates of Dawn -el único disco que se le puede atribuir- , no es mi favorito, pero sí marcó claramente el camino.
Por otro lado, sigo sin entender por qué me gusta tanto Pink Floyd si nunca he experimentado con el LSD, que parece ser era más o menos la razón de cada una de sus canciones. Aunque no me creo nada todo eso de los artistas puestísimos en estado de éxtasis logrando creaciones inmortales. Todo marketing. La droga no creo que aporte nada al talento. Y el talento, si uno no se lo curra, también es bastante inútil. Pero vende más la leyenda del rockero colgado, claro.

Al loro.

Llegará el partido difícil del Mundial del 2010... y volverá a ser titular Raúl.
A mí me queda el consuelo de que, al menos, esta vez jugamos mal. No peor que Francia, pero en fin... La falta del segundo gol no fue, aunque volver a quejarse de los árbitros ya da pereza. Lo dicho, para mí, se confundió Luis.

Rafa tiene nuevos jefes. Pídeles un aumento que curras demasiado y ellos tienen mucha pasta...

Si Ghana gana y gana España, Ghana-España y gana España.

Estos son los gestos que el mundo necesita.

Rafa, cuéntanos como se vive en Florida la proclamación de los Miami Heat como campeones de la NBA por primera vez en su historia. Debe ser algo parecido a lo que pasaría si España ganase el mundial, ¿no?.

Rendezvous, París 1976.

Hombres, fútbol, cerveza... y ahora mando abre botellas. ¿Se puede pedir más?

Me fastidia que Francia haya ganado aquel Mundial que les preparon para ellos. Me da rabia que Zidane sea francés. Les gusta más el rugby, ya se sabe. Pero acaban de debutar contra Suiza con un magrebí, siete negros y tres blancos. Y eso me mola. Y por eso son tan buenos.

Ahora mismo, la foto principal del Newyorktimes.com es Nadal en París. La leche, porque en este país, por ejemplo, nadie se enteró de la final de la Davis USA-España en Sevilla. El tenis les da bastante igual, y no te creas que muchos saben quién es Federer. Pero ahora el periódico más famoso del mundo dice que Federer-Nadal es el mayor duelo deportivo del momento.

(Hace tres meses iba con dos americanas -periodistas- y nos cruzamos con Nadal por la calle, que había perdido esa tarde en Cayo Vizcaíno. Ninguna de las dos había oído hablar de él).

Y lo de Alonso ya es increíble.