Guardiola

Bien, Pep, bien. Esperemos que tomen nota los jurados de los premios y los vuelvan a dar a gente consagrada y no al último que fue portada del Marca.

Benedetti

Un verano de mediados de los 90 encontré en el armario del salón de la casa de veraneo de mi tía Laína un librito, La Tregua. Soy de lectura lenta -y casi nunca releo-, así que tardé unos días en hundirme y resucitar en ese par de cientos de páginas, que luego se convirtieron en el libro que más veces he regalado.

Pero si a Benedetti llegué por la prosa de La Tregua, años después continué con él de la mano de sus poemas, incluso en alguna ocasión recitados por él mismo. Con la poesía me pasa como con el jamón: donde esté un ibérico bueno bueno, no me saques otra cosa, pero si es serrano normal, me tiro a las aceitunas y a las patatas fritas.

No tengo claro si los poemas de Benedetti son pata negra, pero a mí me entran como aquel bocadillo redondo de jamón con tomate que nos comimos en Calamocha en el 2000. Sería de Teruel, pero en aquel momento no lo cambiaba por otro por muchas jotas que me ofrecieran.

EL SITIO DE TU RECREO

No pudiste con la última montaña. Por muy gigante que eres, perdiste la lucha, o tal vez la ganaste, porque ahora podrás reunirte con Marga, tu chica de ayer, de hoy y de mañana, tu mujer de seda y hierro, para pasar las próximas tres mil o tres mil millones de noches juntos. Te has ido en apenas una décima de segundo. Así, sin avisar. Y nos dejas ahora, esperando nada, sentados al borde de ti, en nuestra desordenada habitación. Nos habías prometido que no te irías mañana, pero está claro que, como decía Sabina, las mejores promesas son esas que no hay que cumplir. Lo que tú y yo sabemos, es que a los que nos quedamos aquí abajo, huérfanos de ti, ya sólo nos queda mirar atrás. El futro es como un reloj en la oscuridad que ya no volverá a marcar nuevas horas. Pero nos quedan tus canciones, tus guitarras, tus versos, tu imágen para siempre. Es el sitio de nuestro recreo, nuestro refugio, el que nos has regalado. Tú, ahora, estás en el sitio de tu recreo, en el olimpo de los mas grandes, en una continua jornada de puertas abiertas a la felicidad. Ahora eres San Antonio viendo pasar las estaciones desde lo alto. Trata de mandarnos alguna canción desde donde estés, no jodas. Don McLean en una bellísima canción dedicada a Van Gogh, le escribía algo que entiendo también te es aplicable a ti: Este mundo no fue hecho para alguien tan hermoso como tú. Espero que allí donde estés ahora, se dejen llevar por ti. Buenas noches y buena suerte.

Antonio Vega

A principios de los 90 le dedicaron un disco homenaje porque ya todos creían que se iba a morir. Pero ahí siguió, cadavérico, casi veinte años más subiéndose a los escenarios y siempre dando la impresión que la música era lo único que le mantenía en este mundo. Hasta hoy.

La noticia me la dio mi madre con este e-mail. (Espero que no se me enfade por reproducirlo):

Me gustaría haber escrito algo sobre Antonio en Moustros por ejemplo, ya que tu amigo Nacho escribía mucho sobre músicos, compositores y poetas. Esta mañana iba en el coche, oí la noticia y se me caían las lágrimas escuchando sus canciones, más que nada porque se va una época, aún sigue cayendo gente de mi generación, ¡tantos amigos perdidos en el camino! Sabes, yo lo conocí cuando tú eras muy pequeño, en Puerta de Hierro, en casa de Gonzalo. Iba por allí casi todos los días, igual que yo. Tiene canciones preciosas y aquí nos queda su música, llevan todo el día poniéndola en la radio y habrá un programa especial en la tele. Músico,compositor y sobre todo gran poeta.

Una lágrima por Antonio, SIEMPRE VIVIRÁS. Yo, en el fondo, sigo siendo la chica de ayer.